Тёмной ночью в декабре

Я задыхаюсь. Легкие словно распирает изнутри, и некуда сделать вдох. Лекарства уже не помогают. В последнее время я без них - никуда... Во рту - сгустки крови. Это не туберкулёз - это ранение.

Против меня - двое. У одного из них кавалерийский карабин. А у меня - пистолет "карманного формата". И последняя обойма.

Второму уже не до меня - он перевязывает ногу. Но не уходит. Эту шотландскую физиономию я вижу не в первый раз.

Мне - не встать. Но стрелять можно и лежа. Даже удобнее.

Нас было пятеро. Двое уже остались за спиной - прикрывать. Теперь - моя очередь. Если преследователей - трое на трое, но против меня - двое, значит - кто-то сможет уйти. Последний из нас.

Эй, шотландец, как тебе нравится твоя месть?! На меня, "ограниченно годного", хватило бы и твоего напарника, но тебе так хотелось самому меня добить! Что же ты не стреляешь? Далеко? Так подойди поближе! Не подойдёшь... Не дурак.

А как ты меня искал! И нашёл - на свою голову. Мы не готовили засаду - не дело диверсионной группы воевать с контрразведкой. Но так вышло, что вы вчетвером ловили одного, а нарвались на полный комплект. Эй, шотландец, стоит ли обвинять в этом меня?!

Тогда мне приказали тебя не преследовать - мол, темно, мало ли, на кого нарвёшься... Там было - на кого. Но кто же знал, что - выполняя приказ, я отпускаю погулять собственную смерть?!

Приказы, приказы... Я уже почти примирился с непрошеным начальством, но последнее наше совещание меня добило. Совещание, ха! "Мы тут подумали, и я решил". И нарвались на засаду.

А приказа "уходить" для меня просто не существует - за невыполнимостью. В этом климате чаще всего подхватывают малярию, а я вот - хронический обструктивный бронхит. Марш-броски противопоказаны. Но стрелять я еще умею - даже ночью, даже наглотавшись медикаментов, когда боишься взвести курок - как бы неверные руки не сломали оружие. И всё равно - не мимо. Я и сейчас попал - мой противник с карабином что-то не спешит приблизиться.

Последняя обойма. Была. Сейчас они поймут, что я не стреляю. Правда, остались еще ножи... Не попал - слишком далеко... Наконец-то осмелел шотландец - стреляет с колена. Плохо стреляет - не добьёт.

Есть еще один клинок, фамильный - чёрное лезвие в старых деревянных ножнах. Это - для себя. Вот уж не думал! Да и не верил, если честно...

Пора. Чёрное лезвие из ножен - рывком. В землю - по рукоять!

"Волк, волк, возьми меня с собой. Стану братом твоим, волколаком!"

Какая яркая Луна...

Назад